posía con-partida

Cuando nadie te ha dicho cómo vivir el exilio; lejos de tu sitio, lejos de donde los ángeles lloran por no estar en el cielo. Lejos de donde la fábula es parte de la vida. Lejos del sitio que les vio nacer, crecer, lejos de las plazas, las calles, lejos de tus hermanos, amigos, novias, amores platónicos de la infancia. 
 
Lejos de aquellos caminos destrozados por el tiempo. Lejos de los riachuelos, lejos de las cigarras, de las hormigas. Lejos de todo aquello que huele a recuerdos.
 
Cuando estas lejos de todo ello, lo único que se te ocurre es compartir los momentos difíciles con alguien y ese alguien puede ser el silencio o los mismos recuerdos. Recuerdos que lanzas al papel, los avientas en forma de palabras, de versos, que una vez escritos acarician a quien los leen y le ofrece otra imagen de alguien que vive deambulando en este exilio y no le queda más que  poemas con - partidos.

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A las siete de la mañana

Enviado por txanba el 23/04/2008 a las 12:42 AM

Amo de tal manera que a la soledad y, en la noche, la despiertan tus caricias. Mientras los recuerdos inundan mis manos, tu imagen anima mi cuerpo suelto al viento, frágil, dispuesta tu imagen, se desliza entre mis piernas.

Diminuta y tierna me devora los poros. Come mi sin razón, mis besos, a las dos de la mañana y la madrugada nos resulta sincera, lívida.

Tú a mi lado, yo al tuyo con sábanas que cubren nuestros cuerpos dormidos, descansamos sin darnos cuenta que está amaneciendo a la orilla de nuestras espaldas.

Paso mi mano por tu cabeza y tú

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Cuando las cosas cambien

Enviado por txanba el 22/04/2008 a las 10:26 AM
J.Gelman
A Juan Gelman, a su poesía. A su compromiso. A su nieta. A todos aquellos que se quedaron atrás sin poder atisbar que su lucha valía la pena. Me vale más tus escritos que el silencio, y prefiero antes tu poesía, que leer mentiras de las que se publican, a diario, por lo medios.


Cuando las cosas cambien
te acercaras a mi
me pedirás un beso
y escribiremos los dos
las experiencias que
tuvimos
cuando empezamos a escribir
en aquellos papeles clandestinos
los versos que
nos llevaron por todo el país.

Se amarillentan las páginas,
la tinta va lentamente borrando

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