- Por fin, lo he decidido, esta noche a las dos de la madrugada, me suicido - dijo con un golpe seco en la mesa-. No quiero que me moleste nadie advirtió. Dejaré la nota cerca de la ventana para que la lean todos, y sepan porque me suicido - bebió el último trago de vino se limpió la boca, miró por última vez a todos, abrió la puerta y se marchó. Nadie más lo volvió a ver hasta pasado un tiempo. Apareció convertido en Mariposa. Realmente no era un suicidio pero él así lo entendió.
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posía con-partida
Cuando nadie te ha dicho cómo vivir el exilio; lejos de tu sitio, lejos de donde los ángeles lloran por no estar en el cielo. Lejos de donde la fábula es parte de la vida. Lejos del sitio que les vio nacer, crecer, lejos de las plazas, las calles, lejos de tus hermanos, amigos, novias, amores platónicos de la infancia.
Lejos de aquellos caminos destrozados por el tiempo. Lejos de los riachuelos, lejos de las cigarras, de las hormigas. Lejos de todo aquello que huele a recuerdos.
Cuando estas lejos de todo ello, lo único que se te ocurre es compartir los momentos difíciles con alguien y ese alguien puede ser el silencio o los mismos recuerdos. Recuerdos que lanzas al papel, los avientas en forma de palabras, de versos, que una vez escritos acarician a quien los leen y le ofrece otra imagen de alguien que vive deambulando en este exilio y no le queda más que poemas con - partidos.
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El suicidio
Enviado por txanba el 30/04/2008 a las 10:59 AM
Etiquetas: breve relato fantástico
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En estos momentos.
Enviado por txanba el 26/04/2008 a las 08:03 AM
En estos momentos
no hay nada que escribir,
se oyen las hojas
al viento caer.
el vuelo de las palomas
son el susurro vespertino
de otra día en calma.
Una bomba en irak
lleva la sello de más muertes.
en estos momento
el silencio allá no es como el mío
las palomas mueren,
las hojas se queman
y el agua lleva sangre contaminada.
En estos momentos
ya no hay nada que escribir,
pero la poesía tiene
un punto en al mira,
apunta, escribe, escribe.
es mejor un poema
que una cigarra muerta sin su canto.
Etiquetas: poesía y reflexiones
Eduardo Galeano
Enviado por txanba el 25/04/2008 a las 11:14 AM
Capítulo con el cual da inicio al libro del mismo título
Espejos 
Eduardo Galeano
| Después de cuatro años de haber publicado Bocas del tiempo , Eduardo Galeano regresa en grande al mundo editorial con Espejos: una historia casi universal , cuyo lanzamiento por el sello Siglo XXI ocurre hoy martes 15 de abril, de manera simultánea en Argentina, España y México, tres de los puntos más importantes, editorialmente hablando, del mundo de habla hispana. La historia de la humanidad desde sus primeros años hasta nuestros días, contada a partir |
Etiquetas: compartir reflexiones literarias.
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Juan Gelman, discurso en la entrega del premio Cervantes.
Enviado por txanba el 24/04/2008 a las 01:18 PM
Comparto lo que dijo el poeta argentino Juan Gelman con aquellos que estén interesados en la lectura de su discurso en la entrega del premio que se le otorgo ayer. Y quiero hacerlo porque me ha llamado poderosamente la atención que, el discurso leído por él, no ha tenido la relevancia que merece en los medios del estado español, solo en medios alternativos. No es de extrañar, que cada quién saque sus propias conclusiones.
parte de su discurso
"Enterrar a sus muertos es una ley no escrita, dice Antígona, una ley fija siempre, inmutable, que no es
(Leer más)Etiquetas: compartir
Africa.
Enviado por txanba el 24/04/2008 a las 01:08 PM
Color, raza, origen,
semilla incierta multitud.
Humano frágil y humilde territorio.
Desde antiguo te atañe
la injusticia a flor de piel.
Caminas en silencio
y te despojan en silencio.
África la imponente,
tus hijos deambulan noche y día.
Resucitan la euforia de unidad,
sin embargo la fatiga,
es espera y es necedad.
No te dejan que añores lo que se añora.
Hasta cuándo, hasta cuándo...
Color , raza, origen
semilla incierta multitud.
¿Beberás de tu propio pozo?
Etiquetas: poesía compartida.
- Pero, ¿Qué es la poesía?.
Enviado por txanba el 23/04/2008 a las 11:29 AM
Juan Gelman
–Pero, ¿qué es la poesía?
–Si esa pregunta es simple mi oreja izquierda es el jardín zoológico. Nadie sabe qué es la poesía, se la distingue por aproximaciones. Un poeta dijo que era la forma de apremiar a Dios para que hable. Un poeta mexicano, José Emilio Pacheco, dijo que es la sombra de la memoria. Es decir, hay miles de definiciones, precisamente porque es absolutamente indefinible. Yo podría proponer una: la poesía es un árbol sin hojas que da sombra.
Gelman también habló de su mayor compromiso en la vida: “la poesía, pero yo prefiero a la
(Leer más)Etiquetas: compartidas. reflexiones poéticas
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A las siete de la mañana
Enviado por txanba el 23/04/2008 a las 12:42 AM
Amo de tal manera que a la soledad y, en la noche, la despiertan tus caricias. Mientras los recuerdos inundan mis manos, tu imagen anima mi cuerpo suelto al viento, frágil, dispuesta tu imagen, se desliza entre mis piernas.
Diminuta y tierna me devora los poros. Come mi sin razón, mis besos, a las dos de la mañana y la madrugada nos resulta sincera, lívida.
Tú a mi lado, yo al tuyo con sábanas que cubren nuestros cuerpos dormidos, descansamos sin darnos cuenta que está amaneciendo a la orilla de nuestras espaldas.
Paso mi mano por tu cabeza y tú
(Leer más)Etiquetas: poesía en prosa.
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